Une femme médecin et une vocation

Écrit par Tennova Chaplain Dan Hix 11/9/17, partagé avec sa permission

"Un peu de guérison tout autour

Depuis longtemps je sais que cette œuvre est remplie de moments sacrés ; des moments qui, à première vue, peuvent sembler ordinaires, mais après réflexion, la crainte les enveloppe. Je suppose que cela ne devrait pas être une surprise. Après tout, ne soyez pas trop dramatique, mais un endroit comme un hôpital regorge d'expériences ultimes. Cela vaut la peine d'y prêter attention.

J'ai été bipé aux soins intensifs. Il y avait un code et le patient n'a pas survécu. Et maintenant nous attendions; attendant la famille, plus précisément, une fille. Une fille qui viendrait entendre la nouvelle et signer des papiers et commencer à essayer de faire face au grand vide de l'absence de celle qui était là depuis son premier souffle. Il y a quelque chose à propos de la mort d'une mère. J'avais attendu comme ça plusieurs fois auparavant.

Mais cette attente allait être différente. Ils sont tous uniques, mais celui-ci était différent d'une manière dont je pense que je me souviendrai toujours et que je n'aurais jamais pu imaginer. D'une part, je n'allais pas attendre seul. Cette fois, ce n'était pas une infirmière et moi qui faisions face à la sinistre tâche. Cette fois, il y avait un médecin qui s'était engagé à rester ; un homme qui voulait être là; profondément touché par cette mort; le décès de plus d'un patient ; la mort d'un ami; une femme qu'il a soignée pendant des décennies; une famille qu'il connaissait bien. Cette fois, quelque chose d'inhabituel était en train de se produire. Le médecin voulait être là, non pas parce qu'il avait encore quelque chose à offrir cliniquement, mais parce qu'une relation l'exigeait, le poussait ; comme si appelé à ce moment. Et pendant que nous attendions, nous avons parlé. Nous avons parlé de l'état des soins de santé. Nous avons parlé du patient. Il a partagé quelques souvenirs de son mari. Et quand j'ai commencé l'évidence; quelque chose sur la façon dont il doit être gratifiant d'avoir ce genre de long contact personnel avec les patients, il a reconnu que c'était vrai. Mais ensuite, après quelques instants de silence, il orienta la conversation vers un autre lieu sacré et difficile. «Mais qui veut dire», a-t-il partagé avec un ton de lassitude du monde, «Qui veut dire les jeunes gars qui commencent tout juste; les jeunes hommes et femmes qui disent qu'il y a plus dans ma vie que la médecine ; ne t'attends pas à ce que je renonce à mes week-ends ou à mes soirées en famille. Je traiterai mes patients au cabinet, mais je ne ferai pas de tournée à l'hôpital. Ou, je verrai des patients hospitalisés pour certains quarts de travail et je n'aurai pas de pratique privée. Qui peut dire qu'ils n'ont pas raison ? Au moins, ils seront là pour voir leurs enfants grandir. Et là, ça pendait; un moment, semble-t-il, rempli de tous les compromis, des décisions douloureuses et pleines de regrets, des sacrifices, des dégâts faits en essayant de faire le bien ; le bien fait à grands frais ; l'aveu honnête aucun d'entre nous ne fait parfaitement ce travail compliqué. La plupart du temps, nous faisons de notre mieux.

La fille est arrivée et s'est débattue comme n'importe qui. Les sentiments, plus que je ne peux en nommer, se sont effondrés; chagrin pour le moment, principalement un amour rempli de douleur. Et j'ai eu le privilège d'observer le meilleur des échanges pastoraux. Un médecin de famille vivant les autres dimensions de ce que signifie être un guérisseur. Un médecin de famille ayant une conversation ; une conversation découlant d'années de formation et d'expérience professionnelles, d'années d'amitié et des leçons apprises à travers sa douleur. J'ai été témoin de quelque chose de si rare; quelque chose dont je crains ne deviendra plus rare à l'avenir ; une vraie connexion entre un guérisseur et un compagnon de voyage blessé. Il s'est assuré qu'elle savait quel excellent travail elle faisait avec sa mère. Il a partagé du mieux qu'il pouvait ce qu'il pensait s'être passé cliniquement. Mais je doute que cette fille se souvienne de ce genre d'informations. C'était le câlin; les histoires personnelles de sa mère et de son père ; cela l'aidait à anticiper une partie du vide qu'elle ressentirait dans les jours à venir ; c'était son engagement sans hâte de rester aussi longtemps qu'elle avait besoin qu'il reste. Je suppose que c'est ce dont elle se souviendra. Et je le ferai aussi. J'espère que je me souviendrai toujours d'être reconnaissant pour le rappel de quel cadeau c'est d'être invité à marcher à côté; reconnaissant pour le rappel que quelque chose commence à guérir en nous lorsque nous mettons en œuvre le travail de vulnérabilité ; quand on prend le risque de se connecter avec la brisure d'autrui.

Si j'avais pu lui faire un cadeau ce matin-là, ce médecin ; s'il l'aurait reçu; s'il en avait même besoin. Si je pouvais lui offrir un cadeau, aussi présomptueux que cela puisse paraître, ce serait quelque chose que je voudrais ressentir comme une rédemption. Je ne veux pas être assez naïf pour suggérer que ces quelques minutes de guérison dont j'avais été témoin pourraient compenser toute l'incertitude et l'introspection honnête que j'ai cru entendre dans sa réflexion quelques minutes plus tôt ; que d'une manière ou d'une autre, comme par magie, tout ce sacrifice, à la fois le sien et ceux qu'il aimait, auquel il semblait faire allusion, a été soudainement transformé. Ce serait trop facile, quelque peu irrespectueux du voyage compliqué et important qui l'amenait ce matin-là. Mais je pense, au moins dans une petite mesure, que quelque chose de bien a porté ses fruits ; communion sacrée dans la rudesse du quotidien ; un morceau d'élan vers la rédemption; et nous avons été bénis, et j'espère, un peu plus entiers pour l'avoir partagé.

Aumônier Dan Hix